Llegó el día tan temido por la gente de la comarca. No había más doncellas que sacrificar y mandaron a un hombre al bosque.
—Es la primera vez que me traen un hombre como sacrificio.
—No soy la ofrenda. Soy el juguetero —Me acerqué a mirarle y dio un paso atrás. —He venido a ofrecerte mi nueva creación.
Aquel hombre enjuto, de cabello crespo y un mano cubierta por un vendaje, desenvolvió algo que llevaba dentro de un saco. Parecía un cuerpo pero la postura era demasiado forzada y artificial.
—¡Te has atrevido a traerme un cadáver! —Alcé la voz como si estuviera furioso. No era ira sino curiosidad lo que sentía en aquel momento pero quería que se asustara, y así lo hizo. Su voz se quebró cuando negó la acusación.
—No está muerta. —Tragó con dificultad. —Se llama Ariel y acaba de… nacer.
Acercó el objeto para que pudiera verlo. Era un manojo de madera sin pulir. Cuando toqué aquella cosa me clavé una astilla, una gota de mi sangre machó aquel engendro y en el instante en que la madera absorbió el líquido rojo, el cuerpo se calentó y los ojos sin vida parpadearon.
—Ariel, saluda a tu nuevo Amo. —Exclamó el juguetero.
—Hola, Amo. —Parecía que era la primera vez que usaba aquella voz.
El juguetero entusiasmado con su nueva creación me prometió que aquella figura enclenque era una tabula rasa que podría modelar a mi antojo. Me acompañaría por siempre.
—¿Por qué debería creerte?
—Porque no tiene alma.

Ya podeís leer el especial de Steampunk de la Revista miNatura. En él podreís encontrar mi microrrelato “La misiva”. Espero que os guste.

A la atención del señor Robert L. Stevenson.

Querido amigo:

Le envío estas líneas para rogarle su ayuda y discreción sobre lo acontecido el pasado viernes doce de diciembre. Pierre nunca antes se había comportado así. Muy al contrario, era conocido por su exquisita educación. Sin embargo, aquella noche en París fue distinto. Parecía otro hombre, directo, fuerte y terriblemente sincero. Era la primera vez que se dirigía en ese tono a los colegas del laboratorio. Mucho me temo que tiene que ver con los recientes experimentos que estamos llevando a cabo. La síntesis de cloruro de radio y el aislamiento de torio uno molar nos están causando ciertos contratiempos. Unos días antes del fatídico evento, Pierre se sintió indispuesto tras exponerse a la radiación de los elementos antes mencionados. Si bien por fuera parecía el mismo por hombre; te puedo asegurar, amigo mío, que jamás se había mostrado tan impúdico y salvaje como entonces. Pierre, de naturaleza mansa y modales impecables, se había vuelto resoluto y locuaz, dotado de una lengua viperina y un magnetismo animal. No obstante, si la primera impresión se nos antojó inquietante, sólo puedo dedicarle mis parabienes. Pierre está recaudando fondos para nuestras investigaciones así como entrevistándose con algunos que pueden llegar a ser nuestros mecenas.

De hecho, le escribo porque en la universidad de Paris me han ofrecido terminar mi tesis doctoral y un puesto de titular para Pierre. Por esta grata noticia, le rogaría que lo que sucedió en aquella cena quedara entre nosotros y no publicase ese gracioso relato en el que, aún escondiendo nuestros nombres, queda evidente de quién habla.


Se lo ruego como amiga. Al contrario que usted, no veo el cambio de Pierre como algo monstruoso sino como un bello despertar.

Atentamente, Marie Curie.

Acaba de salir una antología albis de escritoras y han incluido uno de mis cuentos. Aunque esté mal decirlo, me hace muchísima ilusión ver este relato publicado porque le tengo un cariño especial. Se llama “Cuentos a medianoche” y podeís encontrarlo aquí. Disfrutad con la antología.

Las gentes de toda la comarca llegaron en silencio. No hubo celebración, ni canciones, ni banquetes en mi honor. No tuvieron que atarla porque ella misma se sentó, esperando a la bestia, esperándome a mí. La miré desde las sombras pero no vi desesperación, ni llanto; nada, tan solo paciencia. Sabía que era la hija del sastre. Una niña que sólo había conocido el negro en todos sus vestidos y ahora, ya mujer, lejos del luto, se entregaba a mí. Cuando no quedó nadie más, le pregunté por qué lo había hecho y ella con la resignación de los solitarios, me contestó: “llevo tantos años velando a los muertos que ahora les echo de menos. Eran mis únicos amigos”.

Su nombre contenía todas las letras de una huída pero sus ojos hablaban de raíces. Al caer ante mí me habló de la música de la soledad que había seguida hasta llegar aquí. “No es el final de un viaje” me dijo, “sino un nuevo comienzo”. Aún ahora me pregunto si llegó a saber que su pueblo la sacrificó para mí.

Somos las sombras que amenazan
con tormenta
somos la plaga que Dios
no se atrevió a lanzar
somos la canción que se enreda
en tu mente
somos la adrenalina que te recorre
por el camino del mal.

Somos el dolor de los recuerdos
las miradas acusadoras
las verdades que susurras
Obscenos provocamos
tu inconfeso deseo
tu repudio y censura

Nos quedamos con la última
visión de los ciegos
estamos dentro de la mirada
del asesino
ahogamos el grito claudicando
ante el castigo.
somos el deseo del pedófilo
cuando caza un niño

Por donde caminamos, ya no vuelve
a ser como antes.
Nuestra hambre no tiene final ni mesura.
nuestra caricia es como la de un garfio
llevamos la oscuridad de la locura
como estandarte.
Olvídalo, no vas a salvarte.

Somos los niños olvidados
tenemos muchos nombres.
Fuimos pocos al salir de Hamelin
pero nuestro Señor atrae a más.
Su avaricia no tiene fin.

Nos despoja de recuerdos
retuerce nuestra razón
nos premia con tu sangre y
nuestro sexo
para fundir las nuestras
en una sola voz.

Somos los niños olvidados
y tú eres nuestro perdón.

Se decía que era capaz de hablar con los lobos. Las malas lenguas insinuaban que prefería los animales a los hombres. Nos trajo alimento de aldeas vecinas y nos salvó de morir durante el invierno pero cuando las nieves desaparecieron, se marchó sin dejar rastro.

Aún sueño con su caperuza y labios rojos.

—Buenas noches ha llamado usted a Emergencias, ¿con qué servicio quiere que le pase?
—Con la policía
—Buenas noches, le habla el agente Kelly, ¿en qué puedo ayudarle?
—Se trata de mi hermana, Chloe, no está en su casa.
—¿Y por qué cree que puede estar en peligro?
—Desde hace unos días, recibe un anuncio de mujer desaparecida en su buzón.
—¿Y qué tiene eso de extraño? Por desgracia, son muchas mujeres las que desaparecen en Harrytown a lo largo del año.
—Era un anuncio de ella misma como desaparecida y ayer no volvió a su casa.
—Hasta que no hayan pasado 48 horas no podemos poner el anuncio.
—Eso me temo, pero entonces será demasiado tarde.
—¿Por qué dice eso?
—Esta mañana me llegó su esquela.

—Quiero un helado pero no tengo dinero.
—Ve y pídeselo a tu mamá.
—No me lo dará. He visto como miras a los niños cuando les vendes los helados. Si me das uno, subiré a la camioneta contigo.
—¿De qué lo quieres? ¿fresa o chocolate?

Mientras sigo trabajando en el segundo borrador de mi primera novela, seis de mis microrrelatos han sido publicados en Microhorror. Podeís leer la furgoneta, bosque, el homenaje a Poe, doctor, ayudeme y los enfermos. Y ahora a seguir corrigiendo.